bolsillos con tiritas

    Buscad la belleza en el fiambre  y ajustad cuentas,  debe - haber - saldo: Un entierro sin coronas  para la republicana;  al machista, conductora de coche fúnebre;  deudos sonrientes  para los vinagres  y que el inmigrante eche tierra sobre del ataúd fascista.   Que la gravedad sea leve que la tristeza de risa;  gusanos para el pescador  y, ante todo, buenos modales:  En los entierros esgrima siempre el “pase usted primero”.   Yo me marcharé cuando me toque, sin prisas, despacito, tan callando que me  niego a pedir la vez. A los que me sobreviváis  no quiero misas, por favor,  que las carga el diablo.   Quemadme hasta el último deseo  de preferir la hoguera  y esparcid mis cenizas blancas  en los congeladores  abiertos al cielo del Carrefour.   Y anotad, lo suplico, un último detalle: En mi lápida vacía  pegad con Loctite  una foto de Joan Monleón...

 A María,  por su deseo de hacerme café     Mentí con la  boca como un pene negro que cuelga y roza el suelo de las súplicas genuflexas de Juan Manuel de Prada  Después vino la realidad cruel y pringosa a joderlo todo Amar era como montar un escaparate  de Zara Home y después salir  a ver tu reflejo en el cristal (de sus ojos) Silueta semitransparente con fondo de cama mullida, almohada, colcha y todos esos cojines tan bien combinados Llevé mi estandarte ignorante como lerda  que hace turismo triste pensando que farda  El color daba igual, el objeto de amor  era yo misma enamorada Hay que ver qué guapa estaba  mi yo amante como un juguete de origen chino subiendo y bajando a golpe de mano, a impulsos ajenos Daba igual que tuviese  tendencias esotéricas, moviese energías o fuese capaz de ver el color de mi aura (yo era una mujer de ciencia abriendo n...